Lazos

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Me llega por casualidad (?) la música de la Dharma, concretamente su trabajo Llibre Vermell, y constato-disfruto de sus sones. Parece extraño y difícil fusionar algo de canto gregoriano (Montserrat), sonidos medievales y étnicos con una buena percusión, teclados y especialmente la gralla, para enrockecer valientemente un barniz honesto en todo, pero Dharma son muy buenos, capaces de todo... Tarde, es de 5 años atrás creo, pero felicidades y perseverancia de los auténticos, siempre...
Alguna vez me pasa que al observar atentamente mis retratos de personajes observo alguna traza o espíritu de los que realizaba De Sucre, y algún otro de los que yo llamo periféricos, en el sentido no-geográfico, contrarios de los instalados y de los agraciados por el don de la colocación del momento justo o demandado, no siempre el deseado, que también pero en sentido de la ambición o desmesura, mucho ego desatado e interesado, o simplemente del abrazo o solapamiento adecuado... En fin, acepto la evidencia, puede ser (puedo ser) instalado(s) en la perifería, incluída la de sentarse en una butaca desheredada y podrida en un no-lugar. Joder...
Todo lejano o carcano según el día, pero es así... Si me acerco mucho sólo existe una pintura al óleo seca, pero que aún mancha, puede manchar...También pondré, algo más tarde, como quien pone una taza de café o una puta taza de té, la música de Els Pets (Calla i balla) y evidentemente del gran DeVille, incluso después algo del Quintana y sus Sopas...
Mañana es jueves con pocos lazos previsibles, incluso ninguno. Y alguien sufre una continuidad y cotidianidad restringida o dura por Dublin, pero puede sanar.

Vacíos

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la noche como punto de partida para una partida interminable con la mente, contra la mente y la muerte de mil jarrones que se erizan entre dedos, entre manos, entre ojos que acariciarán veintitrés telas de lino para esparcir en ellas con vigor algunos relatos que se construyen para algunos pigmentos,
para las secuencias de deseo de los magos...
y... después de un siglo se conseguirá, por fin: Asesinar a la pintura, como proclamaron algunos de los vanguardistas más asesinos y conscientes...
asesinar el arte, en Sao Paulo, en su próxima 28 Bienal, solo un espacio vacío para el intercambio de ideas, de la interculturalidad, la globalidad o globalización y toda teoría o sandez que quepa...
o sea: expresarse sin contenidos materiales, sin ninguna obra de arte -últimamente ya era difícil saber si ello-ella era presente en todo evento bienalizable, más bien no-...
al final han dedicido pues no exponer nada. O sea: desarrollar la Bienal como siempre pero sin ningún contenido físico en sus espacios, nada de nada de arte, nada de nada de nada. Vacío, vacíos...
y rezarán:
grandes actos supremos como protesta, como señal, rumbo, motivo o símbolo de debate o simple reflexión -lo llenaran supongo de conferencias, tertulias y debates- y con la excusa de la reflexión dejaran vacíos los espacios expositivos, que supongo se podrán visitar para ver NADA...
los dadaístas se desmeneduzarían (descojonarían incluso) de risa y placer. Ya no hará falta romper, nada por ni para destruir, nada si no hay nada que destruir... A lo sumo las ideas, las conjeturas, las palabras al aire (quizá escritas, miles de informes y conclusiones por y para la nada, en papel, eso sí...)
¿Pero quién hace caso a las ideas, razones, motivos o resultados en relación al arte actual?. Pocos, muy pocos, casi nadie. Por eso ahora, muertos o asesinados los conceptos y la simple crítica constructiva -ida totalmente des de los 50 del XX- ya hace falta cargarse los materiales -La Obra- (algunos/as realmente nefastos o directamente monumentos a la estupidez o impotencia mental y estética, y hoy no apunto nombres, que los hay y muchos...).
Fin del arte del siglo XX o incluso fin del arte como lo hemos conocido, o simplemente fin y principio de otra imbecilidad... A partir de aquí apunto mi reflexión, ya que la cosa puede ir en los próximos lustros de reflexiones a puntapala, (a mí me gustaría más meditación, mucha más y buscar la aparentemente maldita Coherencia): Museos sin objetos, teatros sin actores ni obras a representar, sólo el público sentado mirando a un decorado (vacío); películas mostrando durante todo el tiempo un espacio vacío o a unos personajes mudos e inexpresivos, (o mejor, si la gente quisiera "colaborar": salas de cine llenas pero sin ninguna película a proyectar), y en sus casas devedés llenos de ninguna película, cedés y emepetrés sin ninguna música para escuchar; exposiciones de cerámica sin cerámica, sin ningún tipo de objeto-obra para ver ni mucho menos tocar, incluso joyerías sin joyas, solo las vitrinas vacías como acabadas de robar; y especialmente museos, fundaciones y palacios sin ninguna obra de arte por ver-disfrutar, todo-todo en los putos almacenes...
y la gente -todos, todos nosotros, eh!- eso sí, en sus sillones viendo la televisión, donde MILAGRO allí sí, en sus aparatos de máximo nivel de resolución: Centanares, que digo: Miles de programas idiotas por ver y cagar.
Adelante.



Más...

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De la misma rama que Serafini, y aunque muy diferentes en estilo y resultados, pero se tocan mucho y son ondas irradiantes de/hacia lo mismo, podrían ser:
El Bosco y El Greco, hace mucho tiempo, por descontando Leonardo... Turner y Goya -éste especialmente en su etapa final-, pero muy especialmente y más cercanos: Joan Ponç y Zush, y algo en Luís Gordillo y Guillermo Pérez Vilalta, quizás Saura y Pollock (pero si empiezo por algunos expresionistas la cosa se alarga y sería más precaria...). Lo dejo así.
Plásticas y deseos muy diferentes pero que formarían-desarrollarían otros Codex con poco esfuerzo que se plantearan y cuando menos se encontrarían (algunas) conciencias muy paralelas y hermanas.


Universos

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El caso del Codex Seraphinianus de Luigi Serafini, editado por el gran Ricci, se contaba ayer su desarrollo en un reportaje de El País Semanal, es más que curioso y más que extraño...
Formaría parte de muchas teorías y sus dibujos herméticos, paradójicos, misteriosos, fabulosos, medievales, malabaristas, inauditos, inverosimiles, alienígenas, o como se quiera llamar a sus dibujos y a un idioma ininteligible, forman un corpus altamente hermético. Para algunos -para él mismo- podrá suponer una espontaneidad o una transmisión extraña de un ego escondido, de un misterio transmisor que llevamos dentro todos o cuando menos los que sintonizan una honda o luz creativa o, por los menos, que se dedican a los misterios del arte. Porqué el arte es misterio. El momento de la creación pura, aunque en muchas ocasiones se define como resultado de un trabajo o estudio previo, de la experiencia, la pureza absoluta del momento de crear es una pulsación fuera de la órbita normal de nuestra ciencia, realidad y razón... Deseo y razón se mal juntan y batallan por salir, para que algo salga, y "sale" casi siempre...
A Serafini sólo le salió una vez, durante un período determinado de su vida, y el grifo se cerró. Si misteriosos son sus dibujos, más lo es la escritura paralela que chorreaba sin parar un lenguaje, aún hoy, imposible de traducir o de entender algo... Todo ello en un Mundo fascinante, inaudito, erudito, único y copia, alegre y triste, claro y oscuro, optimista y pesimista, conciso y amplio, abierto-cerrado, real-irreal, pero siempre maravillosamente IMPRESIONANTE... Casi imposible describir con palabras, pero se puede algo:
El artista, no sólo el plástico, también el compositor, el poeta... bebe de un cajón paralelo. Paralelo y cercano a nuestra realidad, aunque en ocasiones son realidades más lejanas pero con sugerencias algo conocidas, sintonías de otras verdades esbozadas entre hilos de algunas mentes. Aunque se dé títulos -gratuitos, pero cada vez menos- de condes de torres de marfil o simple y llanamente tomados por casi locos, sean genios o falsos profetas, la evidencia de un paso del tiempo cada dia más rápido-apresurado y la amplitud del Conocimiento -con mayúscula- puede resultar una definición más lógica de autenticidad duradera. Y aunque extraña para algunos el resultado es a veces, posiblemente siempre, el desarrollo de haber trabajado-viajado con la Conciencia por entre las líneas y contenidos de mundos cercanos pero casi ausentes que se producen, reproducen y reiteran entre Sueños y en raras, casi imperceptibles pero constantes, Vigilias...
Se traza, cada día, en cada artista, en cada arte que no paramos de fabricar entre los limos del Tiempo, un línea de libertad que corresponde a sucesos simultáneos de un presente, pasado y futuro que se cruzan y traspasan, tanto de arriba-abajo, adelante-atrás como por los lados, en proceso paralelo y multirreal. La razón no se rompe siempre que se "crea" en esta libertad, en estas opciones como frutos por recojer. Son los frutos que se pueden obtener por estar atento, muy atento y ser sincero con lo que el mal llamado azar, crea, siente, mantiene entre las brumas de la mente que, si se quiere, cada vez se nos abre más... Si se quiere, y Luigi quiso.


Paseos

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Hace una semana Babelia publicaba, nos obsequiaba, con un relato -aún- inédito de Julio Cortázar: "Ciao, Verona". Es un placer continuar leyendo su prosa tan fluída, que corre dulce y concisa, con una fuerza exquisita que envuelve todo -nuestro- existir... Me gustan sus paseos circulares por la memoria, por la realidad paralela y cercana a la vez, por una extraña realidad que nos acaricia y seduce, por el paisaje de nuestros desaciertos e incertezas.
Entraré pronto en Iguapop en el carrer Comerç donde supongo recordaré, inevitablemente y con placer, el mundo, el exmundo Benet. Esta vez, antes del dia 24, será para observar la obra de Víctor Castillo, que me seduce desde hace tiempo. Quizá Swab se fundó y desarrolló por uno de estos paseos extraños por lo extraño, pero colateral. Aunque he comentado en diversas ocasiones mis reservas, opciones, paralelismos, críticas y soslayos sobre estos temas y sus derivados, colisiones, dimensiones, imágenes, cuentos, circos, muñecos, juguetes, animales, influencias, fluídos y confluencias con otros y otras, reconozco que como mínimo existe una luz de vitalidad, falsa o sincera, que seduce, se ensancha y se encoge a menudo para enlazar con otros -y mis- caminos de ensueño que, a veces, se plasman en pigmentos, grafitos o rotulaciones... Todo aderezado y compartido por/con muchos, muchos, no sé si demasiados ya...
Son paseos recurrentes, casi siempre, por lo extraño.


Vueltas

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Damos vueltas como peonza entre la piel de un mundo plausible, quizá también mal llamado cibernético, casi todo es-parece llamarse cibernético, aunque ya se usan otros sinónimos igual de confusos, tronados, fofos o idos... Dando vueltas me encuentro, pues, (antes anuncio-visto en ciberpaís -hace años decían de mi juguete también en la misma zona paginal-, son amables ellos, y parececn percatarse de cosas de arte bueno-bueno, cuando menos autèntico: Término difícil pero plausible-plausible...) Dando vueltas, digo, me encontré a la buena-fresca-derretidamente concisa pintura de Blanca Haddad... Es altamente difícil-muy-difícil encontrarse por la red esta tan buenos pigmentos fuertes y armonizados, con la mala ostia suficiente, con autenticidad y libertad entre tanto ladrón de luces oscuras (!) de hoy y ayer. No abunda sinceridad en los territorios apoltronados de tanto genio con gafas de pasta gruesa >> estoy hartito de ver monadas y juguetes de cartón de empanadas de materiales mentales vacíos, cuando no obsoletos, sosos, amañados... Blanca es libre en arte, en su arte se siente libre y lo demuestra con valor, con el valor de pinceles abiertos y los pigmentos salvajes que engendran emoción, ilusión y aperturas de trazos con el miedo necesario, imposible de ocultar en la pintura sincera, grande, permanente para corazones inquietos, no empaquetados con edulcorantes de la Nada...
Sigo-sigue dando vueltas, y es placer comprobarlo siempre, Luís Pita con su incomesurable saber y sabor de libertad, y sus fotos y pinturas que castigan a algún ojo rojo... Castiga además cerebritos cocreando una genialidad dadà, imprescindible, necesaria, con riesgo (?)...
Me gustan, me siguen gustando, también las fotos de Mara Catalán, y de Barbagelata y Bórquez, que se entretienen con Eldígoras, entre una maleza extraña de mundos paralelos que se abrazan y hieren un poco nuestra cotidianidad mezquina o pulcra de polvos y lodos, de razones por corromper, arruinar, morder, destruir de una puta vez. Se abalanza un santiamén de arañas para una pintura roja-roja. Y menta debajo de una lengua (húmeda).


Cicatrices

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He terminado de subir la versión 49. Calculando unos seis años desde mi punto com, salen a unos ocho cambios anuales, de media. Culo inquieto la cosa-el tío, pero es así, necesidad indescriptible de modificar-cambiar a menudo para que todo se mueva-crezca por caminos amplios de creación, y no sentarse-quedarse quieto: es lo peor en arte y en cualquier otra realidad que uno quiera mantener-disfrutar-crear-progresar...
Cuesta soltar el sentimiento por encima de los pigmentos que rozan orgasmos cuando se les toca o modifica estado, del líquido al más líquido, y al aire y seco. La verdad se mete entre dedos y estiliza canciones no escritas en vientos cercanos, huidizos. Sé del color o forma que necesito para vivir, para sentir, para permitir que un mundo paralelo absorva todo un saber, experiencia y realidad liberada en los posos movedizos del tiempo pervertido. El silencio no sirve en las ocasiones donde el papel de la mente es escaso. El papel es la propia carne o la superficie donde oradar con los arcanos de la razón escondida. Saldrá algo por oscuras coincidencias pero siempre permanecerá el dibujo firme y áspero, necesario para seguir adelante por la pendiente infinita del arte o en la percepción tangencial.